Fidelidad

Dos meses y seguía sin poder pegar ojo. Persona activa, amante del deporte y los espacios libres; se veía ahora de sillón en sillón, penitente; antes enjuto, seboso ya de tantas visitas neuróticas a la nevera. Morfeo no realizaba parada alguna en su casa.

Lo intentó con infinidad de métodos sin obtener resultado satisfactorio. Los primeros días lo achacó al impacto de lo ocurrido, pero el tiempo pasaba y seguía en vela. Creía atisbar el origen de su incapacidad, pero aún no podía ni imaginar cuan profundo era este.

Podría tratarse de un mero problema físico. Buscó entre los anuncios de la prensa, en el amplio catálogo del domingo, algo que se ajustara a lo que conocía. No dio ningún resultado, y eso que, salvo por el color del cabello, era idéntica en todo lo demás. Lo intentó en dos ocasiones más con el clon, menos dinero en el bolsillo y mismo efecto insomne.

¿Habría errado en la planificación del problema? Dio el salto, probó con hombres, animales de lo más variopinto. Nada. Cerró el círculo: pasó noches acostado junto a su televisor, mesilla, maleta, y demás utensilios domésticos. Nada. Todavía estaba ahí su forma, intacta, a la derecha. Al fin se percató de que la única solución sería reintegrar lo desahuciado.

Eligió la noche con cuidado, cerrada, sin luna. Cargó con la pala y, silencioso, caminó hasta el lugar indicado. Nadie por los alrededores. Pese al tiempo transcurrido bajo tierra no había perdido la gracilidad y hermosura que le sedujeran en su juventud; o al menos así parecía a sus ojos nublados por las lágrimas de satisfacción derramadas ante la sugerente perspectiva futura.

Llevó el soma en una bolsa y lo encajó con suma delicadeza en el renacido lecho conyugal. Abrazado durmió, como un muerto.